Мы думаем, что любовь можно найти, встретить или даже придумать... Мы готовимся к встрече с ней и тщательно укладываем чемодан: кладем в него воспоминания, болезненный опыт, старые обиды, неоправданные ожидания, впихиваем в уголки обломки воздушных замков и засовываем в кармашек тайные надежды, середина вся забита страстью, которая так и не нашла себе выхода, так и не пригодилась в тех путешествиях, где мы уже побывали. что если счастье это и есть предвкушение, которое испытываешь вновь и вновь, пакуя этот проклятый Чемодан, с которым невозможно расстаться?